заниматься любимым делом, и не строить в себе баррикады,

жить лишь так, как всегда хотела, а не так, как кому-то надо.

и любить, словно время вышло, словно завтра последний поезд,

и читать себе еле слышно, каждый текст свой, как-будто повесть,

просто повесть, ничье ранение, и ничей же глубокий кратер.

будто можно найти сравнение, этой боли, связать характер,

с парой-тройкой простых симптомов, излечиться, расправить плечи.

усмехнуться, что первый комом, и поверить, что время лечит.

заниматься любимым делом, постараться писать поменьше...

и обманывать душу телом, затирая в себе прошедшим

и растаявшим первым снегом, все, с чем некогда ты прощался.

но не звать все это побегом

не получится.

не пытайся.