Перегорело. Уже не больно.
Сижу напротив, смеюсь, шучу...

— Как жизнь? 
— Нормально. 
— И я довольна. 
— Давай за встречу. 
— Давай чуть-чуть.

— Ты замуж вышла? 
— Ну да. А что мне? 
— Да, ну, конечно. Что за вопрос. 
— А помнишь? 
— Помню. 
— Я тоже помню. 
— Ну вот и ладно. Давай без слез.

— Ты стала жесткой. 
— Прошло три года. 
— Не так уж много. 
— И это срок... 
— Сегодня жарко. 
— Ага, погода... 
— Да, очень жарко, я прямо взмок.

— А он, твой этот... 
— А, ты о муже? Хороший парень. 
— А он… какой? 
— Как муж — он лучше, любовник — хуже. 
Зато надежный и под рукой.

— Такой как надо? 
— И что такого? 
— И даже любишь сильнее чем?..
— Ты разве знаешь такое слово? 
А если знаешь, тогда зачем...

— Ну да, конечно. Прости. 
— Не надо. Перегорело… Одна зола. 
Но только, знаешь, я встрече рада. 
И даже лучше, что я пришла.

Теперь я вижу: перегорело. 
А ветер пепел уносит вдаль. 
Не шевельнулось, не заболело. 
И я спокойна. И мне не жаль.

Как ты уходишь, сутуля плечи... 
Как в черно-белом немом кино. 
И все же грустно от этой встречи. 
Перегорело, а все равно...